...nada que valga la pena recordar...

PALABRAS FURIOSAS PARA COMBATIR LA NOCHE

2008-10-03T11:43:00.002-03:00

LA SENSACION ETERNA Y CONCIENTE
DE QUE CADA NOCHE ME DESVANEZCO
ME CONVIERTO EN UN HILO DELGADO Y TURBIO
DE MERA CONVICCIÓN Y HUMO

LA ESPERANZA DE DEJAR DE DESHACERME
QUE RENACE CADA MAÑANA
SE SATURA POR LA TARDE
Y AL LLEGAR LA NOCHE ES GUSTO AMARGO EN LOS LABIOS
EN LA MADRUGADA SOLAMENTE
ME DOY CUENTA DE QUE JAMAS HE EXISTIDO

Supongo que no hay nada que pueda hacer para callar mis voces, mis súplicas de tiempos mejores. Porque también ahí en lo dramaturgico me encuentro. En lo tragicómico, los grotescos monigotes que son mis manos juegan a trazar hilos interminables entre los puntos del infinito para que el mundo en blanco y negro del papel adquiera volumen. En el trazo invisible, en la pena del mundo, mis ojos despegan de la fuerza que me arrastra y me permito por un tiempo inestimable (rodando entre un segundo y mil años) ser libre de mí. Así escribiendo sin leer, sin razonar sin mirar, apenas sintiendo el calor de la noche, las historias que cuenta la luna, se me pasa un poco "eso". Pero a menudo al releer toda esta sarta de expresiones sin objeto me doy cuenta de lo vacía que estoy. Siempre repitiendo, como una leyenda, las mismas narraciones sin fin. Otras palabras pero la misma angustia nocturna. El temor a la oscuridad que se extiende como un cáncer por mi piel traslucida. Para morir jóven se necesita al menos haber nacido. Por eso no voy a morir nunca.

Para que no me cierren

2007-07-16T19:49:00.000-03:00

Serenamente la boca helada. El cielo extrañado de mi sensatez sonríe y cae en desgracia. Es así señores, siempre es tan serio el asunto. Ella era una cosa de las menos comunes y por eso me amaba cuando el sol se oscurecía tras el pavimento. Y me amaba más, creía yo en aquel entonces, las noches sin lunas ni precipicios. Solíamos recorrer el mundo a base de mentiras, y en ese sentido nuestro cariño era puro. Pero las noches de ron, la miseria de la madrugada y algunas que otras enseñanzas urbanas terminan por desmoralizar a cualquiera.

2006-07-25T19:28:00.000-03:00

Por díscola o perezosa (más lo segundo que lo primero) resolví responder (o más bien IMITAR) tardíamente el cuestionario de la ninia Nika. Ásí que AHORA no obedece a ninguna regla cronológica en lo absoluto.

Cierto es también que debido a la poca continuidad que he demostrado en este medio imagino que ya nadie me lee (^^) aunque imaginar no es lo mismo que desear y desearía que aún me tuvieran en cuenta...

Sin más preámbulo: helo aquí al supuesto juego musical:

1. Eres hombre o mujer: She (Elvis Costello)
Ella, quien siempre parece tan feliz en el gentío.
Cuya mirada puede ser tan íntima y orgullosa.
Nadie puede verla cuando llora.
Ella, quizás el amor sin esperanza de durar.

2. Descríbete: Donde Manda el Marinero (Andrés Calamaro)
No sé que quiero pero sé lo que no quiero
Sé lo que no quiero, y no lo puedo evitar
Puedo seguir escapando y aún lo estoy pensando,
Lo estoy pensando pero estoy cansado de pensar
Quiero elegir del mapa un lugar sin nombre a donde ir
Será el lugar donde viva lo que quede por vivir (eso es mucho tiempo!)
Por eso de cada viaje me traigo el equipaje perdido
Por eso es que he decidido nunca olvidar, nunca olvidar

3. Qué sienten las personas acerca de ti: El Tuerto y los Ciegos (Sui Generis)
Bienvenida el sol y mi niñez
Les contaste un cuento sabiéndolo contar
Y creyeron que tu alma andaba mal
La mediocridad para algunos es normal
La locura es poder ver más allá
No hablo yo de fantasmas ni de Dios
Solo te cuento las cosas que
Se te suelen perder

4. Cómo te sientes tú misma: Volver (Carlos Gardel)
Tengo miedo del encuentro
con el pasado que vuelve
a enfrentarse con mi vida.
Tengo miedo de las noches
que pobladas de recuerdos
encadenen mi soñar.
Pero el viajero que huye
tarde o temprano
detiene su andar.

5. Cómo describirías tu anterior relación sentimental: Ya No Siento (Rosana)
Ya no tengo deseos de perseguirte
Ni de poner patas arriba tu escondite
Desdibujo en tus ojos mi mirada
Y lo que siento por ti se queda en nada
La magia se esfumo y todo se quebró sin mas
No me quedan ganas de llorar
Recoge todo y hecha andar
El mar ya se perdió
El tiempo se paro ya ves
Me dejaste abandonada sin querer

6. Describe tu relación actual con tu pareja: You (Ten Sharp)
Todo está bien en mí, si estás a mi lado hablando o sin decir nada,
no importa, tu mirada nunca miente.
Estaba siempre escapando, buscando fuera un sentido
Estaba siempre inseguro, hasta que te encontré

7. Tu sueño más elaborado: Wonderful World (Louis Armstrong)
-queda en inglés xk es fácil y pierde mucho con la traducción
The colors of a rainbow.....so pretty ..in the sky
Are also on the faces.....of people ..going by
I see friends shaking hands.....sayin.. how do you do
Theyre really sayin......i love you.
I hear babies cry...... I watch them grow
Theyll learn much more.....than Ill never know
And I think to myself .....what a wonderful world

8. Dónde quisieras estar ahora: Somewhere Only We Know (Keane)
Caminaba a través de una tierra vacía
Sabía ese sendero como la palma de mi mano
Sentía la tierra bajo mis pies
Sentado en el río, estaba completo

9. Qué pedirías si tuvieras un solo deseo: Desesperación (Amenazha)
No quiero nada que no vayas a entregarme
Necesito algo que yo pueda ver
Voy buscando una salida pa’ escaparme
El querer y no poder
Quiero volar y decirle al viento que hoy ha vuelto
Y terminar lo que un día estuvo muerto
Quiero sentir ilusiones que no había sentido
Terminare con lo que un día será mío

10. Cómo eres respecto al amor: Uno (Enrique Santos Discépolo)
Uno va arrastrandose entre espinas
y en su afan de dar su amor
sufre y se destroza hasta entender,
que uno se ha quedado sin corazon...

11. Cómo eres respecto a la soledad: Soledad (Joaquín Sabina)
Algunas veces vuelo
y otras vecesme arrastro
demasiado a ras del suelo (…)
Algunas veces vivo
y otras veces
la vida se me va con lo que escribo (…)
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.

12. Cómo es tu vida: Life For A Rent (Dido)
Nunca tuve un lugar al que llamar hogar
Nunca me quedé tanto tiempo para construirlo
Me disculpo una y otra vez: no estoy enamorada
Aunque si mi vida se alquila
(y yo no aprendí a comprar)
Entonces, no deseo nada más que lo que tengo
Porque nada de lo que tengo es realmente mío.

13. Tu recuerdo más latente: Brillante sobre el Mic (Fito Paez)
Hay, recuerdos que no voy a borrar
Personas que no voy a olvidar
Hay, aromas que me quiero llevar
Silencios que prefiero callar
Dejar, amar, llorar,
El tiempo nos ayuda a olvidar
Y allá, el tiempo que me lleva hacia allá
El tiempo es un efecto fugaz

14. Una imagen triste: Óleo de una Mujer con Sombrero (Silvio Rodriguez)
La cobardía es asunto de los hombres,
no de los amantes
los amores cobardes no llegan a amores ni a historias,
se quedan ahí,
ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar.

15. Una imagen del futuro: Dream On (Aerosmith)
Canta conmigo, canta por los años
Canta por las risas y por las lágrimas
Canta conmigo, sólo por hoy
Tal vez mañana el buen Señor te lleve.

16. Escribe una cita o una frase sabia: “Toda palabra dice algo más de lo que debiera y también menos de lo que debiera expresar” Ortega y Gasset

17. Despídete: Landed (Ben Folds)
Entonces abriré mis ojos y caminaré fuera de aquí
Y las nubes caerán debajo
Y será mi intento de adios
Y volveré lo retorcido, derecho
Tengo que dejarme a mi mismo atrás
Y estaré volando alto toda la noche
Entonces, me venís a buscar?
He aterrizado...

CUMPLEAÑOS FELIZ

2006-05-04T08:59:00.000-03:00

Hoy he cambiado un número en mi vida. Ya no tengo la edad que tenía, pero el resto (como un cúmulo de prismas mal armados) continúa inmanente al tiempo. La mirada desproporcionadamente apagada para la juventud que condice la partida de nacimiento. Más encorvada, menos dosctrinaria, más reducida a puro verso y nubes mal apagadas de un incendio que siempre perdura. Más tiempo en estos huesos tristes. Menos tiempo sobre esta vida ("sobre" y no "en" porque mi destino me resisto a caminarlo y más bien vuelo por encima de mi existencia). La misma cara, la misma boca con un leve gesto sombrío pronunciado en las comisuras. EL cabello de dramaturga frustada y algo de diva de los '50. La pena que ronda y arrulla con su canto dos manos heladas. Una apología desmañada, nuevos claros de luna para escuchar en la parsimoniosa madrugada. Y un Hamlet que me dice que no renuncie al reflejo en el espejo. Aunq cada día se haga añicos contra la realidad y cada palabra no dicha sea una daga finamente pulida que habita en mi corazón.

En busca de una definición

2006-04-17T09:07:00.000-03:00

"Me ha rugido el amor en los brazos como un sol leónido y embravecido, más no lo supe escuchar. Mordisqueó mi oído una canción olvidada de cuando aún eramos dos en el lecho y uno en el alma. Mordisqueó por suerte para mí y desgracia para vos, sin ningún éxito. A veces hablaba con la luna y me dedicaba una reprimenda de luz plena sobre la frente tratando de hacerme recordar tu pelo, tu risa. Yo mataba la luz en esas noches con luciérnagas rotas pero eficaces. Cuando las fotos me empezaron a quemar en las manos dejando llagas a su paso, comprendí que el único modo era enceguecer mis ojos con otros luceros para no entender de donde venía el dolor (y no culpar a ningún ángel o demonio sin certezas empíricas). Al dormir la almohada conservaba algo de tu inocencia reposada pero yo lo mismo dormí siempre sin culpas. Solo ayer me di cuenta de tu desolación. Y ni siquiera me salió esgrimir un "perdón".

-Como cambia uno con los años...- recapacitaban las neuronas que aún se resisten a desaparecer - Acá estoy tanto tiempo después inaugurando un otoño sin tu mano cerca...-"*

*Dedicado a la ninia más poeta de Venezuela.

Si quizás se viera lo que no se ve...

2006-03-01T16:51:00.001-03:00

Uy me he equivocado nuevamente y he despertado del revés... Cosas que ocurren. Me olvidé la cabeza en el día martes y estoy medio que me sobran las piernas y me cuelgan las deudas kármicas.

Es la segunda vez que me pasa esta semana. No anda el despertador y mi realidad onírica se esfuerza en complicarme el panorama inventándome historias que no existen ni cuadran. Al final me levanto a medias y busco una expresión de alegría en el refrigerador (en el pasado duraban más, hoy si no las conservo a 15º terminan marchitándose prematuramente).

Las manos me las lavo con antisépticos así descontamino la aberración de la madrugada en soledad y planteo la posibilidad de volver un par de días atrás para recuperar mi rostro. Me quito la pierna que sobra, la que está repetida y rellena de cictrices de sondear caminos abandonados. Me quito el corazón un rato, lo apago, evito que se le gaste la batería (sino otra vez a comprar uno nuevo y con lo caros que están...)

Rebosa un sol de chocolate por la ventana: a la tarde lloverá caramelo y saldré con botas y medio cuerpo a recorrer la ciudad empantanada en dulces. A la noche proyectaré una película muda... preferiblemente táctil (no tendré modo alguno de disfrutarla de otro modo).

Inquieta esta noche retomaré mi suenio milenario, evitaré creer en el destino, pediré a algún insecto impertinente q me contagie de vida y en la próxima reencarnación pediré no estar cortada en partes, no reensamblarme de cada pasado. Lucharé por encauzar las cada una de los YO pasadas en este cuerpo volátil.

Imperceptible y lluviosa caminaré en la urbe coloreada de ocres. Furiosa resistiré los clamores populares y no arrancaré lo que queda de mí para alimentar a los buitres. Cerraré el círculo esta noche.

Mañana seré nuevamente una.

COMIERON PERDICES

2006-02-06T15:00:00.000-03:00

Por excelsa y repugnantemente hermosa el dios se obsesionó con las princesa. Ante sus negativas y rechazos el magnánimo, taciturno pero aún enamorado, prometió venganza. Y la condenó nomás: A llevar aroma a río y prendar de sus ojos brillos matutinos de hadas y seres mágicos (o endemoniados según se mire) y a cargar con la sonrisa espuria de las traidoras. La obligó a beber sorbo a sorbo el néctar q anhelan los animalejos fantásticos y la sentenció a la felicidad eterna. Ella comprendió en ese instante que podría patalear y resistirse pero su destino estaba marcado con letras doradas y reborde en rosa. Alucinaría ser menos bella, menos gentil, menos deseada. Y por las noches agradecería al destino haberle dejado como rastro ultimo de su humanidad, la mortalidad.

2006-01-24T17:13:00.000-03:00

Del abatido rostro
a la cruz marchita
tu sonrisa era
un insulto a la alegria

A veces mirabas con ese premonitorio batir de parpados como haciéndote la linda. Entonces convulsionabas tanto maquillaje desperdiciado y te debatías entre ser la estrellita de la familia o el gorrión tierno a proteger por algún tipo rico. Ellos sonreían y emulaban la familia feliz. Te contaron tantas veces el cuento de la pipa q terminaste creyéndote una princesa. Nacarada de dulzuras más falsas q intensas aprendiste a mentir, y para cuando lo conociste a él,al tonto de los lentes gruesos y la mirada transtornada, convenciste al destino de q ibas a hacerlo feliz entre tus brazos. Atrás habían pasado decenas de primaveras solitarias y a los costados tu parentela te colgaba como un peso inerte. Debajo de tu piel (encerada, lustrada, sustituída con células nuevas, recubierta con cremas de colores) había una escasez de muerte. Te pendían del cráneo unas crenchas preciosas y rojizas cuidadas con un esmero innecesario. Y 40 años acompañaban la cadencia de tus caderas aun vírgenes. Pero q silencio en la boca, q malestar físico provocaba tu chueco andar. En cambio el ejecutivo no era mas q una excusa para conseguir el dinero. Y la nostalgia se oculta bastante bien detras del rubor postizo (te dijo tu mamá) y la manía y el amor por el jazz son defectos disimulables. Las llagas q no se llegan a ver, esas de las manos cansinas de tanto trabajar para nada, esas quedan cubiertas por mentiras y los guantes hacen el resto. Las pestañas recargadas de rimmel desgarran un rostro de muñeca decepcionada y desentona en ese ritmico existir la mueca de vacio existencial q te nubla el rostro. Adelante solo la ruta y en angulo recto a tu nariz el ultimo cigarrillo q compraste con el esfuerzo de los pocos centavos q te quedan. Pero él no se percata, ni de tu risa de cartón, ni de tu mirada apagada. En el fondo lo sabés, NO LE INTERESA. Para que enamorarse si lo único q precisa es una hembra más o menos pasable? Y ella se desvana el seso pensando en como adquirir el dinero y estafar a su familia sin darles el gusto de SER para lo que fue concebida: el salvavidas de su apellido en grata decadencia. Ni su historia era original: mil otras habian hecho lo mismo, y mil novelas lo habían relatado. La ruta continuaba y ella de soslayo revisaba el bolso y su pasado, como pretendiendo hacerle trampa a la vida. Al final de la tarde con ese incipiente deseo de libertad q se había gestado desde principios de abril, precisó un segundo para decidirse. Tomó al tipo entre sus manos y mientras clavaba sus afiladas uñas como garras le pegó un tarascón en el cuello con el que venció la resistencia del tipejo. Una y otra vez despedazó el cuerpo desarmado y de a grandes dentalladas devoró los restos. El orgullo de mamá y papá se sintió culpable y tuvo que hacer una parada en el Hotel para vomitar (no fuera cosa q la ingesta la engordara). En casa la recibiriría la frase usual, esa que venía oyendo desde hacía veinte primaveras: un "COMO PUEDE SER QUE HAYA OCURRIDO NUEVAMENTE?" de boca de su padre. Mañana no podría salir a bailar tap, tendría que ocuparse de buscar un nuevo candidato.

Hoy mi cielo/potus pretendo...:

2006-01-08T21:08:00.000-03:00

Quisiera esta tarde divina de otoño
Un sueño sin pena para soñar y
El tiempo necesario para desearte
Silencio a tu dolor
O al menos alivio temporal…
Lo cierto es q no puedo
Ostentar mi amor desmedido
Si quiero mantener una fama,
Engañosa pero persistente,
Pretendiendo ser fria y furiosa...
Antes funcionaba la mentira,
Sin embargo hoy se queda corta:
Quiero decir q no te necesito y
Un poco jugar a la invencible pero
Es que te quiero tanto que
Con cada palabra y cada sonrisa
Amanezco mas atada a tu persona y
Demasiado temo que seas mi todo
A pesar de mi deseo de escapar
De la vida, de los abismos de
Intenciones mas severas q pertinentes
A pesar de mi deseo de morir
Te ansío y provocas mis delirios
Estás presente en mis lágrimas
A veces en mis gritos, mis ganas
Mis misterios y mis trampas
O en mi risa, en los hoyuelos de
Una sonrisa tan mía como vos mismo
No dejes de creer que juntos
Podemos vencer a la luna que separa
Odiosamente a los q mal se quieren
Convenzamos al tiempo de permanecer
O a la vida robémosle un espacio
Mientras inventamos la excusa perfecta
Amándonos con sabor a eternidad
Secreta y efectivamente (aunque más lo segundo)

INGRAVIDEZ TEMPORAL

2006-01-02T12:55:00.000-03:00

No tenía nada q ofrecerte y me arranqué la sonrisa y te la dejé en un paquete (finamente envuelto en seda rosada y atado) en la puerta de tu casa. Pero no tenías tiempo de revisar, salías apurado a hacer las compras y leugo, el trabajo. El paquete quedó ahí abandonado a su suerte esperando que alguien se percatara, al final se lo llevó el barrendero. Yo me despreciaba infinitamente por aquellos días y solía desprenderme los ojos para no obserbarlos (claro!) ni tener acceso a la realidad visual de tu mirada de incomprensión. También a veces bailoteaba con la muerte, sonreía a los extraños y me revolcaba con cualquiera... estaba aprendiendo eso de la humanidad, la que me resistía a entender y que mis "amigas" manejaban tan bien. Sin embargo llegó el otoño y te percataste de mi presencia y me robaste la independencia haciéndome una especie de ancla (peso inerte) en tu vida. Al final no funcionaba nada entre nosotros, se rompían los objetos y tu cara de cadáver se descomponia al verme: todo lo cual me hizo decidir más rápido. Elegí mudarme a otro mundo donde no existiera la denigración del tiempo ni el sabor agrio de las madrugadas solitarias y ese viernes a las 3:25 de un mayo austero nací.

CONTINUARÁ...

LA FRAGILIDAD DE LA NOBLEZA

2005-11-28T23:49:00.000-03:00

Era un principe blando y triste, tan sencillo como eso. No se movía, sino que temblaba, tiritaba mas bien, con cada brisa q lo recorría. Lo bueno era que se veía en su cara todo lo q tenía por ofrecer, si pensaba mucho una gota redonda y dulce le chorreaba por sus mejillas gordas; si se enojaba su interior se ponía oscuro y de repente todo le daba miedo (justo a él con su carita de gatito mojado); si se asustaba en cambio se le iba el color, se retorcía más que nunca ante las inclemencias del tiempo. Por suerte su reino era imaginario y producto de años de malos reinados los administradores se habian quedado con todo: los pueblos, las riquezas, las leyendas y los monstruos. A él lo miraron con esa sorna especulativa en los ojos (una mirada que solo se aprende entre los libros de contaduria y las noches de ambicion contando monedas) y le dijeron que todo iba bien. Metieron al pobre príncipe, enclenque y poco reflexivo en un lugar helado pero limpio, lo rodearon de comida, le prometieron cosas imposibles, lo adornaron y finalmente lo dejaron solo. El temia su final, con esa intuición o casi don adivinatorio que tienen los niños y los locos, yél tenía un poco de ambos. Al principio busco salir, después se dio cuenta de que su prisión no era muy distinta de la otra, la de todos los días q lo incitaba a cerrar los ojos y soñar con otra vida, con menos oro pero mas sensaciones. El principe soñaba con ser un mono por ejemplo, y trepar los arboles y vivir aventuras. Se regodeaba con los cuentos q escribían que eran largos y aburridos y que siempre terminaban bien, no como él que era largo y aburrido pero que no siempre estaba bien, ni había encontrado el amor para vivir siempre feliz, ni un amigo con quien escaparse, ni padres con los que pelear. Nada, él solo era extenso y vacío. Y encima temblaba todo el tiempo, motivo por el cual de pequeño se la habia pasado internado en diferentes institutos buscando la razón de tal deficiencia. Años le costó aprender a vivir con su mundo y su carga. Los padres no pudieron ver esa evolución, posiblemente los padres de los administradores que ahora le hacian esto a él, le habrían hecho lo mismo a sus padres. En realidad al príncipe le daba igual, tenía un poder de concentración de cinco minutos, pasados los cuales olvidaba el sentido de sus crisis o de sus emociones. Una vez se frenó en medio de una risa y ya no pudo seguir porque no recordaba lo que la motivaba, otras veces dejaba de pensar porque olvidaba como se hacía. En una oportunidad el príncipe harto de vivir consigo mismo penso en matarse, se arrojó a las llamas de su chimenea, amaneció sobre las leñas al dia siguiente, sin rasguños, sobre las brasas chamuscadas... en el acto se arrojó violentamente desde lo alto de su palacio y al estrellarse sintió que se desarmaba pero en seguida su cuerpo se volvió a unir... comprendió inmediatamente que su vida iba a ser más larga de lo q querría. Desalentado por el correr de años y la falta de experiencias llegó un momento en que perdió expresión. Al ser transparente, igual, cualquier signo mínimo de sensacion se le veía literalmente. Por eso esa tarde q lo encontre taciturno y temblequeante supe que lo quería conmigo. Primero arranqué su cabeza y ante su terror que solo provocó mi risa, lo tomé de las manos inestables y blanditas y lo hice bailar, una vez cansada de observarlo me lo terminé de comer. Como sabía que su vida había sido poco grandiosa y su historia había concluido, prometí hacerle un regalo. Le escribí un cuento. Este. Mi mamá dice que solo a mí se me ocurre hacerle homenaje a un muñeco de gelatina. A mi me parece q se lo merece.

delirio XII "Innecesariamente" o "De más"

2005-11-25T09:43:00.000-03:00

NO ENCUENTRO EL BORDE DE MI SANIDAD MENTAL, ¿SABEN DÓNDE ESTÁ? Pregunté y en la sala límpida, higiénica, blanca nadie supo contestar. La doctora número 1, con rodete incluído, miró (obviamente sin asombro) al doctor número 502 el cual: a) se acomodó un pelo del flequillo que se le había corrido haciéndole por un instante perder la simetría para luego, b) hacer gesto de no comprender. El señor de estudios, ese que estaba al lado mío con cara de Neandhertal recién despertado de la siesta, se empezó a reír de una manera poco disimulada, se tiró al piso de la risa, siguió así hecho un bollito. Yo pregunté de vuelta PERO, NO SE QUEDEN CALLADOS; DIGANME...: DESPUÉS DE TODO DE ESTO DEPENDE... y ahí me frené. ¿Que dependía despúes de todo? ¿El pase? ¿La memebresía dorada en el club de status de una sociedad que me recriminaba cosas menores? En el fondo nadie perdía. Así que no miré más a la Junta Médica de Calificaciones, sonreí asintiendo cuando me pasaron el formulario, límpido, blanco, casi reluciente y con olor a tinta nueva y rellené los datos mientras adentro se moría una de mis personalidades (la más rebelde). BAH; TIENEN RAZÓN DE AHORA EN MÁS RENUNCIO A LA PERSONALIDAD; TODO SEA POR UNA VIDA DIGNA Y LAS BUENAS COSTUMBRE. Me saqué de a poquito el alma por una oreja (algunos lo intentan por la naríz, pero para mí es más insalubre, que se yo, cuestión de opinión) y se las dejé dobladita sobre la mesa. Al concluir la operación me dieron mi carnet y ya me sentía más liberada, una más en la masa de humanidad.

DESPISTE

2005-11-18T23:30:00.000-03:00

-¿¡¿DÓNDE ESTÁ EL BOTARATE RESPONSABLE DE LA MELINDROSA SITUACIÓN?!?-y ahí hacía un énfasis tontamente excesivo en la “r”. Blanco como pared recién pintada de cal, resollaba a los gritos, se arrancaba mechones de la cabeza y le sulfuraban lágrimas furiosas por esa cara de cachetes colorados. -DONDE- seguía. Millones de pájaros sobrevolaban la ciudad a esa hora y no permitían que se oyeran los chillidos ni la pataleta infantil del gordo. -NO PUEDOOOO, NO PUEDOOOO. LA CULPA ES DE ÉL- y se dilataban las venas de su cabeza. No tenía cara, era un globo rojo que se expandía y se contraía en innombrables apariencias. Todas cómicas.
De golpe se prendió el humo de la chimenea y dejó de latir mi corazón por un rato. ES NORMAL, pensé, ESTAMOS EN OCTUBRE (la humedad es lo que mata según un coronel que espera una carta en vano). Enfrente del edificio, la plaza. Y dentro de la plaza el gordo psicótico. Y dentro del gordo medio kilo de figacitas, jamón crudo mayonesa con salmonella y un par de ingredientes más. SE ESTO, dije en voz alta, PORQUE SOY NARRADOR OMNISCIENTE. Y oronda paseé por la plaza. Más tarde el gordo confirmó mis errores. De hecho había desayunado cereales con leche. Me remordió la conciencia toda la noche, había fallado como escritora. El gordo siguió en la misma plaza tres días más buscando a quien le había robado el mes de Abril (se copiaba de Sabina el loco). Finalmente cansado y violentamente morado al tercer día rodó calles abajo sin mayor esfuerzo. DONDE resonaba por las callejas vacías y los pájaros le hacían eco. Al final migraron. El pueblo perdió su gracia con el abandono de semejantes personajes. Yo por suerte seguí practicando la redacción (de puro guapa redondeé mis conflictos evitando ponerle un punto final al escrito, y más rebelde todavía sin cerrar el paréntesis…

… horas más tarde me arrepentí.

Explicaciones

2005-11-15T00:13:00.000-03:00

Sueño que creo en que un sueño se hace realidad

(entonces todo es más fácil y fluye hacia arriba).

Sueño que me entienden cuando digo que "no"

con la sonrisa apretada en dos labios morados.

A veces despierto, y con los ojos abiertos

sueño que nunca nadie se somete a mi mundo.

Gracias por los comentarios, pero -ánimo- no se tomen todo lo que escribo como algo personal! El último texto hice el ejercicio de imaginar que era otra, y creo q lo leyeron como expresión de mis pensamientos... solo era una proyección hueca, de lo que NO QUIERO hacer con mi futuro. Aparte nunca anduve por Bruselas (jaja)... Bien, de cualquier modo es posible que a mi "buena voluntad" le haya faltado algo de gasolina en los últimos meses, pero les aseguro x dentro me siento radiante y tranquila como nunca desde hace años...

EL CHISTE

2005-11-14T10:21:00.000-03:00

El tiempo me ha jugado una mala broma. He amanecido sencillamente vieja. ¿Cómo pudo suceder? Busco sin hallar la explicación, ayer fue el mismo día que explicitan los periodicos y no coincide. Ayer tenía treinta años menos...donde quedo todo ese tiempo? ¿En que mundo ensoñado sobreviví inerme y taciturna sin que nadie reclamara mi presencia? Donde ayer había carne elástica hoy solo penden colgajos y sobrantes. Me he sometido al análisis luego de despertar como siempre. Sentí al respirar que el aire era una sustancia espesa que se resistía a ingresar en mis pulmones. Cuando intenté incorporarme de la cama una mano tuvo que hacer el esfuerzo de tomarse de la mesita de luz. Sola no podía. La ciática me estaba fallando y la vista... un mundo de borrones y difuminos (como en las obras de Monet: punto raya punto, nada de contornos). Aguzando el oído podía apreciar el crujido de los huesos al moverme...Quién me había hecho esto? Que pena? que promesa? Q fantasma sideral? Al fin y al cabo solo era una piel cuarteada de arrugas , como un saco trsite de cuero maltrecho. Y la textura de mi cara: rayas finísimas q como rios surcan este paisaje yermo q es mi rostro. Dos ojos cenicientos y cansinos q solían ser verdes han usurpado mi mirada. Y varios tumores tristes q sobresalen por mi geografía corporal se dicen huesos, y se contracturan por dentro y sobresalen como monolitos que denuncian mi pasaje al otro mundo (más cercano, más sentido). Un útero oxidado e inútil se retuerce por dentro, jamás preñado. La vesícula no responde y probablemente halle más sorpresas por dentro que las que escupen su ingratitud en mi espejo. Mis piernas, esas que me sirvieron alguna vez para recorrer Bruselas hoy son dos extensiones tan recorridas de várices como de cicatrices. Acaso es su homejae al pasado? Solo los zapatos reconozco, esos si, q me acompañaron por el puente y al cruzar la avenida que separaba tu casa de la mía (con los nervios de punta lloriquearle al portero q me dejara pasar, excusas baratas, un poco de histeriqueo femenino). Solo los zapatos.

ANEMIA TRANSITORIA

2005-11-14T00:58:00.002-03:00

Se están hambreando entre sí

Devoran de a trozos

pedazos de su cuerpo

temblequeante y meditabundo.

Retozan caníbales
y revierten el terror
a los mordiscos suaves.
Renacen en cada
dentellada falseada
y antes de q los ácidos
corroan su carne mellada
de excusas baratas,
quiebran el espacio
con un solo aullido
desgarrado.

Así son estas ideas

cuando desayunan

un poco de humanidad.

Otra vez sopa

2005-11-10T19:21:00.000-03:00

No miraba nada en realidad. Estaba aguantando por fuera la respiración y por dentro el fuego. Mariano y Julieta lo llamaban desde fuera, le gritaban sandeces tratando de que reaccione. La madre inquieta aguardaba en la puerta de la casona. No ingresaba aire a sus pulmones, y lo peor: lo hacía adrede. Julieta insinuó una sonrisa verdadera lo que era mucho decir para esa pequeña pura historia de orfanatos y antidepresivos. La madre del agónico se devanaba los sesos mientras discutía con su conciencia moral si debía llamar al Jorge o no. El pibe, puro huesos, seguía inmóvil y sentenciando con la mirada en ningún punto y las pupilas dilatadas. En la casa resonaba el disco de pasta, una verdadera reliquia de los ’70, con la música de The Beatles. Y la púa danzaba sobre la circunferencia haciendo sonar un “Blackbird singing in the dead of night/Take these broken wings and learn to fly/All your life/ You were only waiting for this moment to arise”.

Mariano jugaba a bailar con su sombra y le echaba una mirada de reojo medio lasciva a su hermanastra pura actitud adolescente de 14 años. La madre, que se llamaba Marina me enteré más tarde, sacó al final el teléfono celular y marcó el número de urgencia. El joven seguía estático y derrumbado sobre la alfombra, Mariano lo pateaba suavecito como intentando que se levante; y Julieta decidió irse a comprar un helado. La ubicación no era su fuerte desde la internación. Marina se miraba en el espejo creyéndose “sonrosada como una rosa recién arrancada del jardín” –tal era la descripción de su hijo- y escuchaba el tono ocupado del otro lado de la línea. Mariano observaba su reflejo en el espejo y la veía como una gorda vieja y sin mayor gracia que su dinero. Julieta ya no volvería, en el camino unos vándalos se la habían llevado muy lejos. La gorda de caminar elefantuno trataba de hacer respiración boca a boca a su hijo que seguía con los pulmones bloqueados y se empezaba a poner morado. La mujerona se le arrojaba encima con movimientos oscilantes intentando llenar de aire esos bronquios marchitos desde el disparo en el pecho.

Mariano se hastió de esperar que finalizara el atraco. Todo había salido mal por culpa de la gorda. Y en ese momento, aburrido y temiendo que llegara la policía, decidió abandonar la escena y dejó al amigo tumbado y a su hermanastra destinada a una violación y en medio de la madrugada se fue caminando bajito. Marina, puro colgajo de grasas abrazaba al asfixiado, seguía llamando al número equivocados y pegaba cortos alaridos como de auxilio. Mariano ya se había ido, con los walkmans tapaba la voz de la vieja y en la radio, aún con interferencias mediando, sonaba la canción que ya no esperaba oír:”Blackbird fly, Blackbird fly/Into the light of the dark black night./All your life/ You were only waiting for this moment to arrive” . En el fondo no era más que lo mismo, cada noche que salían pronosticaban la última, jugaban un rato con el terror a la muerte, y aquella noche la sorpresa de un disparo se le convirtió en lo más usual del mundo.

Madre hay una sola (leer con música de Pink Floyd)

2005-11-06T16:03:00.000-03:00

No podía. Sus manitos regordetas sencillamente no podían escribirlo bien. Se resbalaban por sus dedos, enmelados en mermelada temprana del desayuno, los crayones. Sonreía tontamente mientras los jeroglíficos seguían sin tomar forma. Madre lo miraba sin ver. Detestaba su condición de espástico y no podía evitar la repulsión que le producía su baba chorreando por sobre las manos, el papel y su vestimenta de "niño especial".

Ellos lo miraban con compasión, sin embargo. Por las noches no tenía una mujer que le cuente cuentos de hadas. Por suerte para ambos, el pequeño no soñaba. Su mundo se vestía de colores que nos eran inaccesibles. Cuando se fastidiaba, eso sí,sacudía sus grotescas manos y algo siempre rompía.

Hoy no, toda su atención se centraba en dominar ese objeto cilíndrico y alargado que constituía la pinturita de cera. Resbaladiza esta, sin embargo, se resistía a hacerle caso. El nene moderaba lo que podía la frustración que esos cuatro años lo habían acompañado, la mirada fija y la convicción firme en poder dibujar la letra. Madre sonreía con esa amargura que la caracterizaba desde que él nació. Esa mueca de casi asco y desprecio por el mundo... tanto la ofendía haber parido a semejante ser. Ellos eran tolerantes sin embargo.

Agosto pasaba gentil entre las faldas de ella y el retraso de aquel. En el cuarto tampoco había colores pasteles, ni juguetes, ni cortinados infantiles, ni cuna, ni espacio para la infancia. Pese a ser un pequeño sano ella se esforzaba en castigarlo obligándolo a tomar medicamentos de más y haciendo gimnasias que no le correspondían. Todo era parte de su plan para justificar el odio que le tenía. Poca cosa, él pequeño crecía sonriente y morboso como un cáncer que se le extendía por el cuerpo y su vida y todo lo devoraba y la dejaba sin espacio para poder respirar en paz.

Las pequeñas cosas lo ponían contento: tironear de la cola de la bretona hasta hacerla chillar de dolor, arrancarle las garrapatas a la gata, dar vueltas sobre su eje en círculos hasta marearse y caer derrumbado sobre su lateral izquierdo, y gritar. Le encantaba probar la capacidad pulmonar con que dios lo había dotado. Chillaba, graznaba, lloraba de risa: todo era parte del show que creaba. Nadie lo observaba nunca, era inmune a la crítica y por ende, feliz.

Hoy 14 de agosto amaneció nublado y no tuve mejor idea que darle las benditas crayolas para que se entretenga un rato. La mirada fija y la convicción firme. Cerraba el puño, y abría más los ojos. La señora del drama, la oscura dueña de la casa aforística y leve, acechaba. Ansioso le caía la más espesa saliva que he visto jamás producto de una concentración inútil. Había logrado vencer la inercia de su retraso mental y conforme con esto la sonrisa se ampliaba y los labios se separaban entre sí dejando que un pequeño gemido se escapara de su escueta humanidad de 12 kilos.

Madre fastidiada recorría la escena con sus lentes de contacto verde entorpeciéndole la vista y nublando la razón. El papel se arrugaba conmocionado ante el fluido que lo empapaba, el crayón se clavaba en sus existencia celulosa y exprimía con majestuoso brío un color verde esmeralda. El niño chillaba con más fuerza, algo similar al quejido de un pájaro enjaulado. Impropia la mujer se escarbaba la oreja mientras se decidía y acercaba lentamente hacia el lugar.

Cuatro años sumergida en la desesperanza de soportarlo, el día de su cumpleaños, por fin había llegado. El pequeño excitado por lo conseguido (dibujar algo coherente en su mundo) no notaba el rancio caminar de la otra. Toda la fuerza de voluntad del mundo no habrían podido frenarla, su ahogo era tanto que nada la detendría. El niño se tambaleaba sugiriendo como siempre con sus brazitos estirados hacia el techo que se lo levantara a upa, un rasgo de afecto que jamás había recibido.

Ella urgentemente se tapó la nariz, el espacio de su existencia era sucio y repugnante, el pequeño apenas se alimentaba de insectos menores y su aseo no era más prolijo. El olor acre le hacía retirar su rostro hacia atrás. Ellos callaban, el momento se acercaba. Sostuvo el garrote justo por sobre su cráneo dolicocéfalo, lo observó expectante por una última vez esperando que él se diera vuelta impulsado por algun geniecillo maligno justo en el instante preciso... y el golpe sonó seco y certero y su cabeza muerta cayó sencilla y hueca sobre el papel.

Un charquito de líquido espeso rojizo -casi inexistente- coronó el trabajo que el pequeño había logrado realizar con sus crayolas. La mancha venía a completar la escena: lo inaudito había tenido lugar frente a madre (que ora se tapaba la boca, ora gemía) y dentro del papel ribeteado de incoherencias y manchones se leía algo.

En el centro de la hoja se apreciaba un "mami" cuyo punto de la i era una gota de sangre.

2005-11-05T13:36:00.000-03:00

Desde la cama envuelto en frazadas y fiebre percibía lo inevitable. Que la navidad se aproximaba. Le dolía respirar y entonces sus inhalaciones eran casi suspiros cortos con los que ingresaba algo de oxígeno.

Afuera nevaba.

Eran las distorsiones que percibía, pese a los delirios de la fiebre, por haberse mudado tan lejos. En su infancia -ahora- frágil y nublada las navidades se entintaban el grandes letras doradas, el olor a la losa caliente del patio, el sudor de la frente y la fragancia misteriosa de las flores del jardín. Ahora, lejos la infancia y lejos su casa natal, los hielos se incrsutaban en su vida como vidrios mal cortados.

Afuera nevaba y sonaba un villancico.

"Una escena muy Dickens" pensó mientras desde el dolor de sus doce años evocaba el olor a los pastelitos de membrillo y a la madre contando cuentos a lo lejos de Scrudge y otros demonios que encadenados lo perseguían por las noches. Y el coro se extinguía por momentos, aquellos en que se apagaba la mente y apenas dormitaba.

Afuera nevaba y sonaba un villancico mientras el pueblo atardecía en una paz sosegadora.

Seguiría así muchos días más pese a su agonía el sol saldría, los pájaros trinarían, los Santas Claus de turno se turnarían para brindar regalos, los emplastes dejarían de existir, las vendas ya no estarían llenas de sangre y su madre y hermanas dormirían en paz como hacía mucho que no hacían. El gentío se acumulaba en sectores dominado por el melodioso canto: podía gracias a este artilugio olvidar los grados bajo cero aunque sea por un rato.

Afuera nevaba y sonaba un villancico mientras el pueblo atardecía en una paz sosegadora: en la distracción, la Muerte muy contenta se llevaba otro niño enfermo.

2005-11-05T12:24:00.000-03:00

Clavado en la arena con ese olor a pescado podrido lloraba otra pena de viejo abandonado. Otra vez el mar se la habría llevado. Sangraban sus heridas vespertinas, el producto quizás de un anzuelo que hacía rato que ya no servía para nada más que juntar oxido. Atestiguando la eternidad de su mirada, un mar cada vez más marrón y menos leal lo observaba. Uno y otro eran mudos espectadores de la miseria del otro. El tipo, pura canas y arrugas aferraba con sus manos nudosas una carta desteñida, el mar con su instantánea comprensión de los hechos fantaseaba con el nuevo suicidio de cada atardecer. Ambos eran lo mismo por un rato. El viejo era un charco apacible y quebrado, el mar un poco de niña en penitencia aguardando a que su padre la abuse. Ambos desconsolados y eternos. Como el viejo, miles de viejos antes habían usado la excusa marítima para arrojar sus penas al viento. Pero esta vez era distinto, una especie de comunión entre los dos elementos (carne en descomposición progresiva y agua revoltosa y salada) y se saludaban con ese respeto genuino que se tienen los que han sido veteranos de la misma guerra. Reconociendo las cicatrices del otro callaban sus propias ansias de desaparecer e intentaban (aunque fuera vano, aunque fuera nuevamente lo mismo, aunque no tuviera otro propósito que dilatar el encuentro con la tumba) entenderse. El viejo jamás olvidaría a su niña con ojos de Parca cristalina, esa que llevó adherida la muerte en cada órgano, esa que se le había entre hemorragias y convulsiones y espuma en la boca. El mar nunca olvidaría los fantasmas que recorrían sus olas a diario, el terror que le producían los marineros flotantes, el fastidio cotidiano de sentirse la excusa de poetas y artistas tan patéticos y mediocres que retomaban la escritura sobre sus cualidades y veleidades. Y ambos permanecieron así hasta que el sol cansado de brillar para nadie se ofendió y escondió su cohorte de llamas doradas. Y se sintieron de pronto los más solos del mundo.

2005-10-31T22:29:00.000-03:00

UN DIA MÁS DE BRUJAS SÁDICAS:
Te invento el mundo de las brujas y las calabazas que nos han importado y me apuro al redactar esta suerte de homenaje hecho de papel de colores y brillantina -tal es su vacuidad- porque pronto el horario me va a traicionar y el sentido del día va a transmutar y ya mereceré el silencio del que tontamente escapo. Es parte, este rito, de creer en lo distinto, aprender a ser díscolo, no luchar contra la luna llena y besar un gato negro en el hocico sin temerle a las velas violetas y los olores pútridos del aislamiento. Besos y embrujos de una hechicera hastiada de intentar (sin suerte) pensar que las cosas funcionan. Dejad mortales que la magia impere.

2005-10-30T12:26:00.000-03:00

El flautista de Hamelin

En el año de 1284 un hombre misterioso apareció en Hamelin. Vestía un abrigo de muchos colores, ropa brillante, razón por la cual fue llamado El Flautista. Dijo que era un cazador de ratas y prometió por cierta suma de dinero liberar a la ciudad de todos los ratones y ratas. Los ciudadanos cerraron el negocio, prometiendo que le darían la suma acordada. El cazador de ratas sacó de su bolsa un pequeño pífano y lo empezó a soplar. Las ratas y los ratones inmediatamente salieron de cada casa y lo rodearon. Cuando calculó que ya eran todos guió a los roedores al río Weser, donde arremangó sus ropas y caminó por el agua. Los animales lo siguieron, cayeron en el río y se ahogaron.

Una vez que los ciudadanos se habían liberado de la plaga se retractaron de su promesa de dinero y, utilizando todo tipo de excusas, se negaron a pagarle. Finalmente, el flautista se retiró de la ciudad, enojado y decepcionado. Pero regresó el 26 de junio, el Día de San Juan y de San Pedro, a las siete de la mañana (otros dicen que fue en la madrugada), ahora vestido en traje de caza, con una expresión espantosa en su rostro y portando un extraño sombrero rojo. Sonó su pífano en las calles, pero en esta ocasión no fueron ratas ni ratones los que lo rodearon sino niños: una gran cantidad de niños y niñas de cuatro años en adelante. Entre ellos estaba la hija mayor del concejal. El enjambre lo siguió y él lo guió hasta una montaña, donde todos desaparecieron.

Todo esto fue visto por una nodriza quien, cargando un niño en brazos, los había seguido desde cierta distancia, la cual dio vuelta y corrió a dar las malas noticias al pueblo. Los padres desesperados corrían de puerta en puerta buscando a sus hijos. Las madres lloraban desconsoladamente. En menos de una hora, los mensajeros fueron enviados por mar y por tierra preguntando por los niños - o por cualquiera de ellos -, pero todo fue inútil.

En total, 130 niños se perdieron. Dos de ellos, alguien dijo, se rezagaron y lograron regresar. Uno de ellos estaba ciego y el otro mudo. El ciego era incapaz de ubicar el lugar, pero narró cómo siguieron al flautista. El mudo pudo ubicar el lugar, aunque él o ella no habían escuchado nada. Un niño en pijama había marchado junto con los otros, pero tuvo que regresar a recoger su chaqueta y así escapó de la tragedia; cuando regresó, el grupo ya había desaparecido dentro de una cueva de la montaña. Esta cueva aún existe.

Hasta mediados del siglo XVIII, y probablemente hasta ahora, la calle por la que los niños desfilaron hasta la salida del pueblo se llamaba bunge-lose (sin ruido, quieta), ya que no se permitía bailar o escuchar música en ella. Por ello, cuando una procesión matrimonial se dirige a la iglesia - que se ubica en esa misma calle -, los músicos deben dejar de tocar. La montaña cercana a Hamelin, donde los niños desaparecieron, se llama Poppenberg. Dos monumentos de piedra en forma de cruces se han erigido ahí, uno en el lado izquierdo y otro en el derecho. Algunos dicen que los niños fueron conducidos por la cueva y que salieron en Transilvania.

Los ciudadanos de Hamelin grabaron este evento en el registro del pueblo, y lo actualizan sin perder de vista el año y el día en que los niños desaparecieron. Las siguientes líneas fueron inscritas en un muro del pueblo:

En el año 1284 después del nacimiento de Cristo
En el lejano Hamelin
Ciento treinta niños, nacidos en este lugar
Se fueron con un flautista a la montaña.

N. de R.: AMO ESTE CUENTO. El porqué deriva del misterio que la envuelve. Esto que redacto a continuación es lo poco que pude encontrar acerca de la realidad del relato:

La historia novelada por los hermanos Grimm tiene algo de asidero con la realidad. Las investigaciones aún no pueden determinar con exactitud que fue lo que aconteció con esos niños. Ni si quien se los llevó era efectivamente un cazador de ratas, o si eso surgió del folklore propio del medioevo. Lo cierto es que pese a los siglos de antigüedad de la narración, aún sigue causando una intriga que roza con lo morboso. Una historia de pequeños que desaparecieron para siempre.

2005-10-27T23:25:00.000-03:00

SOY CASI UN PATO
Soy casi un pato. Fornido de penas y cansado de estar amarillo he resuelto no retornar al río con mis preparadas plumas resitentes al agua. Hoy quiero ser permeable pese a todo. Y sonreir con este pico mío que solo obstaculiza la sonrisa. Y obtuso como desperté esta mañana resolví no graznar por comida y no procurarme una pata para hacer un nido. Aquí mismo me he consagrado en la más hermética soledad del ser: un casi pato amarillo y poco astuto.
Los cisnes se contonean y el patito feo (que lejos quedó su humildad) más que cisne parece un ganso que se ríe de mis desgracias existenciales y mis artilugios de pato invencible. Mi ídolo era Duckman. He vencido la resistencia de mi agudo dolor de pato herido y los cazadores no quisieron mi sangre, ni los perdigones hundirse en mi carne mansa. Una pata mundana me dejo problemas de estación, un febril deseo de pedir a gritos un poco de amor, y una sensación de que me interesa poco y nada el sexo opuesto. Patas que surgen en excelsos adornos y abajo nada, lo mismo en el fondo. Idénticas conductas como idénticas miradas bobaliconas y impenetrables.
"¡Qué horror!" se jadean a los oídos, "que no me comparen con él: sus patas chuecas su trsite andar, su rareza sin igual" y mientras se liman las patas y se quitan los piojos se jactan unas delante de las otras de haberse enreverado con un cisne (se olvidaron que antes no era más que despojos de plumas, el pato más feo de la comarca). Y yo que era amarillo y taciturno mudé las plumas y fui uno más del montón... todo eso. Todo, para que me cambien por un gansito cualquiera, un cuco, un gorrión en carácter y un halcón en pretensiones. En el fondo tuve mi merecido y un poco más.
Pero hoy decidí otra cosa, un poco de pato veterano me dispuse a dejar de ser y empecé a crear al nuevo, al casi yo. Porque no soy íntegro. Soy un casi, un medio hacer, estoy en construcción (una suerte de reparación de algo que nunca se rompió), soy un pseudo, un cuasi, un "un pokito más y sale". Por eso repito soy casi el que creo y a veces una lágrima se cuela y descubro al viejo que sigue habitando, pero a veces un graznido de guerra me vuelve fresco y versátil y otro y mejor. Soy casi un pato.

2005-10-25T21:25:00.000-03:00

Aún hay fragmentos desparramados en el suelo
un poco de fragancia a llanto seco
y casi nada de agotamiento sudoroso.

Todavía corre una ventisca fresca
-a lo largo de los corredores vacíos-
producto de una ventana irresponsable
que ha barrido con lo que pudo ser.

Aun existe la persistencia del tiempo
y una o dos poemas de Storni
pero más desgastados y más amarillos
cada vez (y así siguen y peor)

Por las manianas ya no cantan los gallos
se los han comido un par de fábricas,
por las tardes ya no atardece color oro
nubes negruzcas cubren el cielo
cada vez (y así siguen y peor)

Pero por las noches aún brillan
astros sin objetivo, ni meta
birlándole al cielo un poco de protagonismo
Y mi sensacion de abandono
es escarcha en las manos.

Cuanto quisiera conjurar mi muerte
que se anuncia en cada despertar
y se hace piel y carne y hueso
a cada hora y en cada sonrisa mentida
cada vez (y sigue así y peor).

2005-10-18T19:56:00.000-03:00

CONFABULACIONES DEMASIADO TEMPRANAS:

Hoy he renunciado a ser un hada y

lo siento si con esto causo decepción.

Nací terrena y formal y el mundo me adaptó y quitó lo que

sobraba. Hoy soy menos de lo q fui pero aprendí a

aparentar ser mas. Como la serpiente, he cambiado mi

piel, de la anterior solo ha quedado la mirada

herrumbosa. De la siguiente vida se presienten escamas

subterráneas y el terror a las alturas. Persistiré mil

veces con los puños apretados, las uñas se clavarán en

la piel hasta que aparezcan las primeras gotas de

sangre y clamaré al viento JUSTICIA. Y callarán los

barcos en los puertos porque no habrá más falsedades y las

noches serán testigo de nuevos mundos sin violines ni

ácidos corrosivos por dentro. Al que crea bien y al que

no que el mar se apiade de su alma incauta porque no es

mentira aunque dudo que llegue a ser verdad nunca...

soy más q una expresión eléctrica de todo el resto.

Todo lo que somos es una construcción equívoca esperando

la excusa que justifique nuestra existencia, un poco de

sol , un poco de caricias y zaguán y luego olvidar.

Olvidar la perenne sensación de zozobra, y no recordar

que a nadie le importamos, y que si mañana morimos todo

sigue y quizás aun mejor. Cobrar conciencia de la propia

futilidad se vuelve a veces pantanoso y no nos permite

reflotar. Otras veces solo es revelador. Hoy más que nunca

puedo volar, ser un charco de esperanzas y luchar por

la vorágine de tiempo y lugares que me quedan por vivr.

Tengo un zapato adelantado en el tiempo que exige ser

usado para recorrer caminos q no ansío. Y, ¿qué más da?

¿Quién soy para negarle el gusto a un zapato?

PD: ES POR ESO Q NO HAY Q ESCUCHAR TCHAIKOVSKY ANTES DE DORMIR

SE RECOMIENDA DEJAR DE SOÑAR, NO APRECIAR UN BUEN AMANECER,

ABANDONAR EL AMOR POR UN CUADRO, NO INVENTAR DONDE NO EXISTEN

SERES Q NOS ADORNAN Y DEMAS EXPRESIONES DE NO ADAPTACION SOCIAL...

Es bueno renunciar un poco. Es cuestión de consumir Coca Cola y acostumbrarse.

2005-10-16T13:32:00.000-03:00

A MI SAPO SIN MOTIVOS
Demasiado, de a poco, despacio,
casi nada y luego la calma
Una armonía q no encaja
en el mundo del silencio
que es tu paz y tu casa

Y de golpe empezar a darse cuenta
de q sos puro invento
el q te crees ser ante los demas
y en el fondo solo papel de diario

Q hermetico tu mundo
q poco color, cuanto castigo
y me reprochaste mi palidez
la misma q admirabas

YO asentia sin mirarte
hacia mucho q habia perdido
la habilidad de entender tus ojos

Entonces lo note
no tenias dientes sino colmillos
hechos de agujas,
tu nariz no existia
eras puro rostro liso sin cara
Eras jirones de gente, nada

Q mas daba? Vos recriminabas
y yo desaparecia nebulosa
en parte te escuchaba
y en parte le apostaba al destino
un poco de ron y galletas
a q nunca mas me equivocaba

Con vos todo era hiel y hastio
y ni que decir de tu piel
q eran astillas clavadas

Con vos era esperar algo
q no nunca llegaba,
un amanecer, un sol,
algo q hiciera valer la pena
la compañia

Conmigo era mucho peor
Conmigo era jugar a estar sola
por no estar mal acompañada
Sentir el gusto amargo en los labios
cerrar los ojos para no soñar
verte envuelto en la belleza q te cubria
y te destruia en igual medida

Lo bueno, las malas palabras
muy educadas todas
q hiciste profiriera en tu nombre

Rey de latón, sapo triste.
Y yo cometí el error
de creer mucho en dios
y de temer a satan
Apareció en los dos
un goteo de paz
saliva inutil mezclada
sin finalidad
ni rivalidad
Sostenias el espejo q reflejaba
nuestra inerte soledad
y lloraste tu pena
en el hombro de otro
y acusaste y rompiste mi alma
tantas veces
y para q? para vos
para mi: el enjuto banquete
de uno solo

Mentias cada dia
un engaño sordo
y el olor a moho
del alma q no tenes
vampiro de papel,
mi amor al reves,
como el del cuento
solo q en vez del sapo verrugoso
vos eras una especie
de principe hechizado
bello y lejano
aunq, entre nosotros,
al besarte no eras mas
q un verde desproposito

Y ni pena de q te vayas
senti al verte
desdibujarte en la puerta
(si nunca te tuve
pese a estar contigo;
si no me veias
mas q como a un fantasma)
Y al final no quedo nada
ni el recuerdo
de q estuviste y no estas
fantasia inútil
me fui sin llorar

Sapo del montón
y en el fondo
de tu mirada negra,
un negro corazon,
nada tienes por dentro
batracio de almidon.

Mi rey de latón
te dedico mis retratos
y la última canción.

Busca tu hermana de criterios
en un paquete de sal
y no enfurezcas al verte
demasiado a menudo
con tiempo
para morir.

2005-10-16T13:28:00.000-03:00

De tu miel la palabra encallada

de tu boca un paupérrimo verso
de tus ojos la mirada callada
y en tu frente un posible beso

No me llevo sino la consigna
de quererte cada vez q se puede
en los horarios q la vida asigna
en los espacios q el trabajo cede

Y que mas da si estoy errada,
si sé de otra tu camino
¿no queda acaso la ilusion cerrada
a los caprichos de tu destino?

Y q mas da si soy ingenua
por creer en los desatinos
¿acaso dios no siempre atenua
los desaires de nuestro sino?

Pero hoy soy la roca enhiesta
que se atraganta su encono
y resolla y retiene presta
la furia y el fragor del tono

Y en el odio mas pristino
declara su perdicion urgente
y casi en sacrificio mistico
presume un "no" sencillamente

Porq en otros labios selle mi alma
y mancille en su boca mi delirio
porq sus manos sujetaron mi calma
y la risa acabó con mi martitio

Me gustaría regalarte ese
invento de los truhanes
ese amor mentiroso q enaltece
ese saber de viejos chamanes

Y no puedo, cielo, no
No puedo desearte lo mejor
no quiero, vida, no
no quiero que te quedes a mi lado

Aun asi a pesar del tiempo
te retaceo un poco de mi pena
y al rato vengo y vuelvo
y lucho y sufro como Atena

Y no doy nada y nada pierdo
que es la manera mas feliz
de ser cobarde;

Y no pierdo nada y nada soy
que es el modo mas presente
de extrañarte.