UN DIA MÁS DE BRUJAS SÁDICAS:
Te invento el mundo de las brujas y las calabazas que nos han importado y me apuro al redactar esta suerte de homenaje hecho de papel de colores y brillantina -tal es su vacuidad- porque pronto el horario me va a traicionar y el sentido del día va a transmutar y ya mereceré el silencio del que tontamente escapo. Es parte, este rito, de creer en lo distinto, aprender a ser díscolo, no luchar contra la luna llena y besar un gato negro en el hocico sin temerle a las velas violetas y los olores pútridos del aislamiento. Besos y embrujos de una hechicera hastiada de intentar (sin suerte) pensar que las cosas funcionan. Dejad mortales que la magia impere.

El flautista de Hamelin

En el año de 1284 un hombre misterioso apareció en Hamelin. Vestía un abrigo de muchos colores, ropa brillante, razón por la cual fue llamado El Flautista. Dijo que era un cazador de ratas y prometió por cierta suma de dinero liberar a la ciudad de todos los ratones y ratas. Los ciudadanos cerraron el negocio, prometiendo que le darían la suma acordada. El cazador de ratas sacó de su bolsa un pequeño pífano y lo empezó a soplar. Las ratas y los ratones inmediatamente salieron de cada casa y lo rodearon. Cuando calculó que ya eran todos guió a los roedores al río Weser, donde arremangó sus ropas y caminó por el agua. Los animales lo siguieron, cayeron en el río y se ahogaron.

Una vez que los ciudadanos se habían liberado de la plaga se retractaron de su promesa de dinero y, utilizando todo tipo de excusas, se negaron a pagarle. Finalmente, el flautista se retiró de la ciudad, enojado y decepcionado. Pero regresó el 26 de junio, el Día de San Juan y de San Pedro, a las siete de la mañana (otros dicen que fue en la madrugada), ahora vestido en traje de caza, con una expresión espantosa en su rostro y portando un extraño sombrero rojo. Sonó su pífano en las calles, pero en esta ocasión no fueron ratas ni ratones los que lo rodearon sino niños: una gran cantidad de niños y niñas de cuatro años en adelante. Entre ellos estaba la hija mayor del concejal. El enjambre lo siguió y él lo guió hasta una montaña, donde todos desaparecieron.

Todo esto fue visto por una nodriza quien, cargando un niño en brazos, los había seguido desde cierta distancia, la cual dio vuelta y corrió a dar las malas noticias al pueblo. Los padres desesperados corrían de puerta en puerta buscando a sus hijos. Las madres lloraban desconsoladamente. En menos de una hora, los mensajeros fueron enviados por mar y por tierra preguntando por los niños - o por cualquiera de ellos -, pero todo fue inútil.

En total, 130 niños se perdieron. Dos de ellos, alguien dijo, se rezagaron y lograron regresar. Uno de ellos estaba ciego y el otro mudo. El ciego era incapaz de ubicar el lugar, pero narró cómo siguieron al flautista. El mudo pudo ubicar el lugar, aunque él o ella no habían escuchado nada. Un niño en pijama había marchado junto con los otros, pero tuvo que regresar a recoger su chaqueta y así escapó de la tragedia; cuando regresó, el grupo ya había desaparecido dentro de una cueva de la montaña. Esta cueva aún existe.

Hasta mediados del siglo XVIII, y probablemente hasta ahora, la calle por la que los niños desfilaron hasta la salida del pueblo se llamaba bunge-lose (sin ruido, quieta), ya que no se permitía bailar o escuchar música en ella. Por ello, cuando una procesión matrimonial se dirige a la iglesia - que se ubica en esa misma calle -, los músicos deben dejar de tocar. La montaña cercana a Hamelin, donde los niños desaparecieron, se llama Poppenberg. Dos monumentos de piedra en forma de cruces se han erigido ahí, uno en el lado izquierdo y otro en el derecho. Algunos dicen que los niños fueron conducidos por la cueva y que salieron en Transilvania.

Los ciudadanos de Hamelin grabaron este evento en el registro del pueblo, y lo actualizan sin perder de vista el año y el día en que los niños desaparecieron. Las siguientes líneas fueron inscritas en un muro del pueblo:

En el año 1284 después del nacimiento de Cristo
En el lejano Hamelin
Ciento treinta niños, nacidos en este lugar
Se fueron con un flautista a la montaña.

N. de R.: AMO ESTE CUENTO. El porqué deriva del misterio que la envuelve. Esto que redacto a continuación es lo poco que pude encontrar acerca de la realidad del relato:

La historia novelada por los hermanos Grimm tiene algo de asidero con la realidad. Las investigaciones aún no pueden determinar con exactitud que fue lo que aconteció con esos niños. Ni si quien se los llevó era efectivamente un cazador de ratas, o si eso surgió del folklore propio del medioevo. Lo cierto es que pese a los siglos de antigüedad de la narración, aún sigue causando una intriga que roza con lo morboso. Una historia de pequeños que desaparecieron para siempre.

SOY CASI UN PATO
Soy casi un pato. Fornido de penas y cansado de estar amarillo he resuelto no retornar al río con mis preparadas plumas resitentes al agua. Hoy quiero ser permeable pese a todo. Y sonreir con este pico mío que solo obstaculiza la sonrisa. Y obtuso como desperté esta mañana resolví no graznar por comida y no procurarme una pata para hacer un nido. Aquí mismo me he consagrado en la más hermética soledad del ser: un casi pato amarillo y poco astuto.
Los cisnes se contonean y el patito feo (que lejos quedó su humildad) más que cisne parece un ganso que se ríe de mis desgracias existenciales y mis artilugios de pato invencible. Mi ídolo era Duckman. He vencido la resistencia de mi agudo dolor de pato herido y los cazadores no quisieron mi sangre, ni los perdigones hundirse en mi carne mansa. Una pata mundana me dejo problemas de estación, un febril deseo de pedir a gritos un poco de amor, y una sensación de que me interesa poco y nada el sexo opuesto. Patas que surgen en excelsos adornos y abajo nada, lo mismo en el fondo. Idénticas conductas como idénticas miradas bobaliconas y impenetrables.
"¡Qué horror!" se jadean a los oídos, "que no me comparen con él: sus patas chuecas su trsite andar, su rareza sin igual" y mientras se liman las patas y se quitan los piojos se jactan unas delante de las otras de haberse enreverado con un cisne (se olvidaron que antes no era más que despojos de plumas, el pato más feo de la comarca). Y yo que era amarillo y taciturno mudé las plumas y fui uno más del montón... todo eso. Todo, para que me cambien por un gansito cualquiera, un cuco, un gorrión en carácter y un halcón en pretensiones. En el fondo tuve mi merecido y un poco más.
Pero hoy decidí otra cosa, un poco de pato veterano me dispuse a dejar de ser y empecé a crear al nuevo, al casi yo. Porque no soy íntegro. Soy un casi, un medio hacer, estoy en construcción (una suerte de reparación de algo que nunca se rompió), soy un pseudo, un cuasi, un "un pokito más y sale". Por eso repito soy casi el que creo y a veces una lágrima se cuela y descubro al viejo que sigue habitando, pero a veces un graznido de guerra me vuelve fresco y versátil y otro y mejor. Soy casi un pato.

Aún hay fragmentos desparramados en el suelo
un poco de fragancia a llanto seco
y casi nada de agotamiento sudoroso.

Todavía corre una ventisca fresca
-a lo largo de los corredores vacíos-
producto de una ventana irresponsable
que ha barrido con lo que pudo ser.

Aun existe la persistencia del tiempo
y una o dos poemas de Storni
pero más desgastados y más amarillos
cada vez (y así siguen y peor)

Por las manianas ya no cantan los gallos
se los han comido un par de fábricas,
por las tardes ya no atardece color oro
nubes negruzcas cubren el cielo
cada vez (y así siguen y peor)

Pero por las noches aún brillan
astros sin objetivo, ni meta
birlándole al cielo un poco de protagonismo
Y mi sensacion de abandono
es escarcha en las manos.

Cuanto quisiera conjurar mi muerte
que se anuncia en cada despertar
y se hace piel y carne y hueso
a cada hora y en cada sonrisa mentida
cada vez (y sigue así y peor).

CONFABULACIONES DEMASIADO TEMPRANAS:



Hoy he renunciado a ser un hada y

lo siento si con esto causo decepción.


Nací terrena y formal y el mundo me adaptó y quitó lo que

sobraba. Hoy soy menos de lo q fui pero aprendí a

aparentar ser mas. Como la serpiente, he cambiado mi

piel, de la anterior solo ha quedado la mirada

herrumbosa. De la siguiente vida se presienten escamas

subterráneas y el terror a las alturas. Persistiré mil

veces con los puños apretados, las uñas se clavarán en

la piel hasta que aparezcan las primeras gotas de

sangre y clamaré al viento JUSTICIA. Y callarán los

barcos en los puertos porque no habrá más falsedades y las

noches serán testigo de nuevos mundos sin violines ni

ácidos corrosivos por dentro. Al que crea bien y al que

no que el mar se apiade de su alma incauta porque no es

mentira aunque dudo que llegue a ser verdad nunca...

soy más q una expresión eléctrica de todo el resto.

Todo lo que somos es una construcción equívoca esperando

la excusa que justifique nuestra existencia, un poco de

sol , un poco de caricias y zaguán y luego olvidar.

Olvidar la perenne sensación de zozobra, y no recordar

que a nadie le importamos, y que si mañana morimos todo

sigue y quizás aun mejor. Cobrar conciencia de la propia

futilidad se vuelve a veces pantanoso y no nos permite

reflotar. Otras veces solo es revelador. Hoy más que nunca

puedo volar, ser un charco de esperanzas y luchar por

la vorágine de tiempo y lugares que me quedan por vivr.

Tengo un zapato adelantado en el tiempo que exige ser

usado para recorrer caminos q no ansío. Y, ¿qué más da?

¿Quién soy para negarle el gusto a un zapato?


PD: ES POR ESO Q NO HAY Q ESCUCHAR TCHAIKOVSKY ANTES DE DORMIR

SE RECOMIENDA DEJAR DE SOÑAR, NO APRECIAR UN BUEN AMANECER,

ABANDONAR EL AMOR POR UN CUADRO, NO INVENTAR DONDE NO EXISTEN

SERES Q NOS ADORNAN Y DEMAS EXPRESIONES DE NO ADAPTACION SOCIAL...

Es bueno renunciar un poco. Es cuestión de consumir Coca Cola y acostumbrarse.

A MI SAPO SIN MOTIVOS
Demasiado, de a poco, despacio,
casi nada y luego la calma
Una armonía q no encaja
en el mundo del silencio
que es tu paz y tu casa

Y de golpe empezar a darse cuenta
de q sos puro invento
el q te crees ser ante los demas
y en el fondo solo papel de diario

Q hermetico tu mundo
q poco color, cuanto castigo
y me reprochaste mi palidez
la misma q admirabas

YO asentia sin mirarte
hacia mucho q habia perdido
la habilidad de entender tus ojos

Entonces lo note
no tenias dientes sino colmillos
hechos de agujas,
tu nariz no existia
eras puro rostro liso sin cara
Eras jirones de gente, nada

Q mas daba? Vos recriminabas
y yo desaparecia nebulosa
en parte te escuchaba
y en parte le apostaba al destino
un poco de ron y galletas
a q nunca mas me equivocaba

Con vos todo era hiel y hastio
y ni que decir de tu piel
q eran astillas clavadas

Con vos era esperar algo
q no nunca llegaba,
un amanecer, un sol,
algo q hiciera valer la pena
la compañia

Conmigo era mucho peor
Conmigo era jugar a estar sola
por no estar mal acompañada
Sentir el gusto amargo en los labios
cerrar los ojos para no soñar
verte envuelto en la belleza q te cubria
y te destruia en igual medida

Lo bueno, las malas palabras
muy educadas todas
q hiciste profiriera en tu nombre

Rey de latón, sapo triste.
Y yo cometí el error
de creer mucho en dios
y de temer a satan
Apareció en los dos
un goteo de paz
saliva inutil mezclada
sin finalidad
ni rivalidad
Sostenias el espejo q reflejaba
nuestra inerte soledad
y lloraste tu pena
en el hombro de otro
y acusaste y rompiste mi alma
tantas veces
y para q? para vos
para mi: el enjuto banquete
de uno solo

Mentias cada dia
un engaño sordo
y el olor a moho
del alma q no tenes
vampiro de papel,
mi amor al reves,
como el del cuento
solo q en vez del sapo verrugoso
vos eras una especie
de principe hechizado
bello y lejano
aunq, entre nosotros,
al besarte no eras mas
q un verde desproposito

Y ni pena de q te vayas
senti al verte
desdibujarte en la puerta
(si nunca te tuve
pese a estar contigo;
si no me veias
mas q como a un fantasma)
Y al final no quedo nada
ni el recuerdo
de q estuviste y no estas
fantasia inútil
me fui sin llorar

Sapo del montón
y en el fondo
de tu mirada negra,
un negro corazon,
nada tienes por dentro
batracio de almidon.

Mi rey de latón
te dedico mis retratos
y la última canción.

Busca tu hermana de criterios
en un paquete de sal
y no enfurezcas al verte
demasiado a menudo
con tiempo
para morir.

De tu miel la palabra encallada

de tu boca un paupérrimo verso
de tus ojos la mirada callada
y en tu frente un posible beso

No me llevo sino la consigna
de quererte cada vez q se puede
en los horarios q la vida asigna
en los espacios q el trabajo cede

Y que mas da si estoy errada,
si sé de otra tu camino
¿no queda acaso la ilusion cerrada
a los caprichos de tu destino?

Y q mas da si soy ingenua
por creer en los desatinos
¿acaso dios no siempre atenua
los desaires de nuestro sino?

Pero hoy soy la roca enhiesta
que se atraganta su encono
y resolla y retiene presta
la furia y el fragor del tono

Y en el odio mas pristino
declara su perdicion urgente
y casi en sacrificio mistico
presume un "no" sencillamente

Porq en otros labios selle mi alma
y mancille en su boca mi delirio
porq sus manos sujetaron mi calma
y la risa acabó con mi martitio

Me gustaría regalarte ese
invento de los truhanes
ese amor mentiroso q enaltece
ese saber de viejos chamanes

Y no puedo, cielo, no
No puedo desearte lo mejor
no quiero, vida, no
no quiero que te quedes a mi lado

Aun asi a pesar del tiempo
te retaceo un poco de mi pena
y al rato vengo y vuelvo
y lucho y sufro como Atena

Y no doy nada y nada pierdo
que es la manera mas feliz
de ser cobarde;

Y no pierdo nada y nada soy
que es el modo mas presente
de extrañarte.